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John Gómez
EL FUTURO
I’ve seen the
future, brother,
it is
murder.
Leonard Cohen.
¿Cómo decirle a mi hija
que en Colombia es más fácil
que te mate el Estado
la policía
el crimen organizado
—o ambulatorio—
que publicar un libro
o ganarse un concurso literario,
que debería desconfiar
de sus amigos
su pareja
los comentarios de un desconocido
y preservar la vida
su alegría e inocencia
como si batallara con rabia
contra el mundo entero
constantemente,
que las corporaciones devastaron la tierra
y los bancos son dueños de todo lo que hay,
toda la guerra, la miseria y el dolor,
que antes de llegar a la adultez
deberá aprender a defenderse
a escapar
a sobrevivir
como sobreviven
21 millones de banderas rojas
en los ventanales de las casas,
con los sueños raídos
de quien se aferra a la luz
de una bomba molotov
o una veladora
o el beso de su madre,
y que ese es el futuro
que le espera?
Quizás lo mejor sea decirle que lo siento
pedirle que me perdone
por haberla condenado
a la vida.
LA BALADA DEL ÚLTIMO HOMBRE
por favor que apague la luz,
que salga de la ciudad gris,
que vaya a las montañas
y respire el aire frío de la niebla,
que se quede allí el día entero
contando pájaros,
sintiendo la lluvia caer,
que pruebe a contar también
cuantas casitas devora la hiedra
y le declame un par de poemas al eco,
que tararee una canción aprendida
en la niñez,
una copla o un refrán,
de esos que enseñan los abuelos,
y les pida perdón a los bichos,
a nombre nuestro.
Y por favor que apague la luz,
que cierre la puerta con cuidado
de una vez y para siempre.
LA BALADA DE LA AUSENCIA
Preparamos la casa
para nuestros amigos.
Los trastes viejos
los escondimos en el cuarto
de los chécheres.
Las telarañas
las deshicimos a escobazos.
Barrimos debajo de la alfombra.
Limpiamos las paredes
para nuestros amigos,
hasta que el blanco-durazno
se volvió un blanco-hueso
y luego un blanco-blanco.
Encendimos la TV.
Vimos, sin ver, las noticias.
Escuchamos las sirenas.
Luego, más sirenas.
Después, el silencio.
Lavamos la ropa sucia.
Confundimos el sonido
de la máquina
con el de los helicópteros.
El televisor escupió un par más
de mentiras.
Decidimos que estaba listo:
que la casa estaba lista,
que nosotros estábamos listos
para nuestros amigos.
Esperamos largo rato,
sentados en la sala.
Preparamos la casa,
nos preparamos con la casa,
nunca llegaron.
SOLO
Los rumores son cuchillos en el pecho,
las palabras se atoran
en la horca de las horas,
¿qué hay del otro lado del tiempo?
El viento es un perro viejo
—un perro famélico y triste—,
el silencio,
una invitación para la muerte,
¿de qué me sirven las botellas?
¿de qué me sirven los poemas?
¿de qué me sirven las palabras
más que para acuchillar el vientre?
El reloj es un tirano milimétrico
que se masturba a medianoche.
Soy el último hombre en la tierra,
sentado en medio de la sala,
sin que nadie toque la puerta.
EPITAFIO
Al otro lado de la muerte
quisiera arder
en una tumba florida,
ver quemarse los insectos
que anidan en mi pecho
y así, de polvo al polvo,
cabalgar el viento,
meterme en los ojos de la gente,
caer en una lluvia de lágrimas
por las alcantarillas,
volver al mar
como el difunto más hermoso del mundo,
hecho de algas y recuerdos,
flotar hasta encallar
en la memoria
de los que quise alguna vez,
y quedarme allí,
como un fantasma,
soñando el mundo
que aún lo habita.
PÁGINA 2
Jesús Alberto Sepúlveda Grimaldo
(Nacido en la Ciudad de Ibagué)
Es autor de los libros:
-Si la muerte me la dieras tú (cuentos).
-Las niñas buenas no dicen malas palabras (teatro).
-Antología comentada de la poesía tolimense (ensayos).
-Nunca le recibas dulces a Karen (relatos).
-El que salga último apaga la luz (poemas).
-Paginas de Ahora y en la Hora de… (crónicas).
Ha recibido premios y reconocimientos en Colombia e internacionalmente.
-Galardón en estados unidos, por Editorial “El Salvaje Refinado”.
-Encuentro América Latina, lucha y esperanza, en Panamá.
-Narrativa Alcorkón, Siglo XXI, España.
-Bienal Internacional de novela José Eustasio Rivera.
-Su más reciente libro es: “Esta noche no puedo amor mío porque bailo en el Copacabana”, (Editorial Papeles sueltos-A la luz pública, 2018).
